Okay, ich hab ein paar nette Rückmeldungen zu meinen letzten Posts bekommen. Von der zweideutigen Bemerkung „Hey Schatz, du hast Glück, dass du die Welt als attraktive Frau sehen kannst, das ist so viel einfacher als eine normale Frau zu sein” (was ist eine normale Frau? Bin ich keine?) bis hin zum wunderbar eloquenten „Blah blah blah, hübsches Mädchen jammert darüber, dass sie hübsch ist, verpiss dich”.
Ach, ihr Lieben, ihr findet mich hübsch? Kicher. Okay, gut, ich bin zickig, aber diese Kommentare haben mich zum Nachdenken gebracht. Denn die Sache ist die: Ich sage nicht, dass mein Leben schwieriger ist als eures. Ich mache keine Leidensolympiade. Aber ich sage, dass „hübsches Mädchen = leichtes Leben“ ungefähr so zutreffend ist wie „London = immer Regen“ (was, um fair zu sein, nicht weit davon entfernt ist).
Also lass mich dir einen ganz normalen Dienstag schildern. Nicht mein schlimmster Tag. Nicht mein bester Tag. Einfach nur Dienstag. Mit vollständigem innerem Monolog, denn dort spielt sich der eigentliche Spaß ab.
Warum „Hot Girl Problems” immer noch echte Probleme sind
6:00 Uhr – Die Vorstellung beginnt
Der Wecker klingelt. Ich schleppe mich aus dem Bett und sehe aus wie eine Statistin aus „The Walking Dead“. Schnell duschen, Sportklamotten anziehen. Sogar meine Sportklamotten werden genau unter die Lupe genommen, weißt du. Zu eng? „Will Aufmerksamkeit erregen.“ Zu weit? „Hat sich gehen lassen.“
Die innere Stimme sagt: Herrgott, ich werde schwere Gewichte heben und schwitzen. Warum muss ich dafür strategisch überlegen, was ich anziehe?
6:45 Uhr – Das Fitnessstudio (wo Cardio nicht die einzige Übung ist)
Ich gehe in das Fitnessstudio in der Nähe meiner Arbeit. Noch bevor ich meine Mitgliedskarte durchgezogen habe, spüre ich den langsamen, absichtlichen Blick von drei Frauen neben den Stretching-Matten. Ihre Augen wandern von meinen Turnschuhen zu meinem Gesicht und dann wieder zurück. Es ist, als würde man am Flughafen gescannt werden, nur dass die Maschine beurteilt, ob man eine Bedrohung für ihr Selbstwertgefühl darstellt.
Eine von ihnen flüstert ihrer Freundin etwas zu. Beide schauen mich an und wenden dann schnell ihren Blick ab.
Die innere Stimme sagt: Oh, toll, heute geht’s wieder los. Ich will einfach nur trainieren und dann gehen. Das ist alles. Das ist mein Traum.
Ich mache mit meinem Training weiter. Ich versuche, mich auf meine Form zu konzentrieren. Es gibt immer irgendjemanden, der mir unaufgefordert Ratschläge zu meiner Kniebeugetechnik geben muss, obwohl ich einen Personal Trainer habe und mehrere Jahre Erfahrung. Heute ist es ein Typ in einem zu engen Under Armour-Shirt.
„Du solltest dich etwas tiefer hinknien“, sagt er und taucht ungebeten neben mir auf.
„Danke, mir geht es gut“, sage ich höflich, aber bestimmt.
Meine innere Stimme sagt: Ich möchte dich gerne aus meinem persönlichen Raum entfernen, Kumpel.
Schnelle Dusche und Umziehen in meine Arbeitskleidung.
7:45 Uhr – Coffee-Shop-Roulette
Nach dem Training gehe ich in das Café nebenan, um meinen Hafer-Latte und etwas zum Frühstück zu holen. Der Typ hinter der Theke, Anfang zwanzig, mit Man Bun, der sich definitiv als „angehender DJ“ bezeichnet, strahlt, als er mich sieht.
„Hey! Hab dich schon ewig nicht mehr gesehen!“ (Ich war gestern hier.) „Du siehst heute umwerfend aus. Und, was machst du am Wochenende?“
Er versucht, mich anzubaggern. Ich sehe es kommen wie einen Zug, aus dem ich nicht aussteigen kann.
Meine innere Stimme sagt: Ich möchte ein Wochenende genießen, an dem mich Fremde nicht ausfragen, während ich versuche, mein Frühstück zu bestellen, wie wäre das?
„Nur den üblichen Latte und bitte das Mandelcroissant“, sage ich mit einem Lächeln, das ich sorgfältig so abgestimmt habe, dass es freundlich, aber nicht zu freundlich wirkt, denn wenn ich zu herzlich bin, denkt er, ich sei interessiert, und wenn ich zu kühl bin, bin ich eine „hochnäsige Zicke“.
„Komm schon, sei nicht so schüchtern! Lass mich raten … du gehst irgendwohin, wo es schick ist?“ Er versteht den Wink nicht.
Ich gebe eine vage, ausweichende Antwort, bezahle kontaktlos, bevor er mich weiter aufhalten kann, und schnappe mir meinen Kaffee. Als ich gehe, höre ich, wie er etwas zu seinem Kollegen murmelt. Ich kann es nicht verstehen, aber der Tonfall ist seltsam.
Meine innere Zicke sagt: Ich wette um zehn Euro, dass er mich gerade für eine Zicke hält, weil ich nicht mit ihm geflirtet habe. Eine Geschichte so alt wie die Zeit.
8:30 Uhr – Das Büro: Ein Minenfeld in Business-Casual
Ich komme ins Büro und begrüße ein paar Leute in der Küche. Ich trage eine maßgeschneiderte Hose und eine Seidenbluse, professionell, gepflegt, völlig angemessen.
Zwei der jüngeren Mädchen aus der Marketingabteilung stehen an der Kaffeemaschine. „Oh mein Gott, ich liebe dein Outfit“, sagt eine, aber ihre Augen machen das, was sie immer machen, wenn sie alles genau checken. Sie berechnet. Sie vergleicht.
Die innere Stimme sagt: Das war kein Kompliment. Das war eine Bewertung.
„Danke! Aus dem Zara-Sale, kannst du das glauben?“, sage ich, denn wenn ich es nicht herunterspiele, prahle ich. Aber ich prahle auch, weil ich diese Hose für 20 Pfund gekauft habe und sie meinen Hintern fantastisch aussehen lässt, also.
James vom Verkaufsteam kommt vorbei. „Du siehst heute schick aus, Unruhestifterin“, sagt er mit einem Augenzwinkern.
Die innere Stimme sagt: Warum wird mein Outfit öffentlich kommentiert? Hat jemand James gesagt, dass seine Krawatte ein Verbrechen gegen die Musterkombination ist? Mich als Unruhestifterin zu bezeichnen, gibt den Ton gegenüber meinen anderen Kollegen vor.
Die Sache ist die: Hätte ich Jeans und einen Pullover getragen, hätte jemand gesagt, ich würde mich „nicht genug Mühe geben“. Wenn ich das hier trage, „übertreibe ich es“ oder „lenke ab“. Es gibt buchstäblich kein Outfit, mit dem man gewinnen kann.
9:30 Uhr – Erstes Meeting: Der Balanceakt
Ich bin in einer Planungssitzung für die Modenschau, die wir nächsten Monat machen. Da sind ich, Mark (der Kreativdirektor, männlich, Fünfziger), zwei Designerinnen (beide Ende Zwanzig) und der Kunde (männlich, Vierziger, Besitzer einer Designermarke).
Ich zeige den Ablauf der Veranstaltung, den ich zwei Wochen lang perfektioniert habe, die Raumaufteilung, die Modelauswahl, die Beleuchtung, die Backstage-Logistik, einfach alles.
Ich weiß, dass es gut ist. Ich weiß es. Ich habe schon Shows organisiert, über die in der Fachpresse berichtet wurde. Der Kunde schaut kaum auf den Bildschirm. Er schaut mich an. Die ganze Zeit. Nicht auf eine Art, die sagt: „Ich bin interessiert an dem, was du sagst.“ Sondern auf eine Art, die sagt: „Ich überlege, ob ich dich attraktiv finde.“
Als ich die Präsentation beendet habe, sagt er: „Tolle Präsentation! Wirklich spannend.“ Vor „spannend“ gibt es eine seltsame Pause, die mir eine Gänsehaut bereitet.
Dann wendet er sich an den Kreativdirektor. „Also, Mark, was hältst du von der Richtung?“
Meine innere Stimme sagt: Entschuldigung, habe ich gerade vor der Wand präsentiert? War ich nicht hier? Habe ich den gesamten Produktionsplan astral projiziert?
Mark lenkt das Gespräch wieder auf mich zurück. „Also, ich finde, Cathy und das Team haben genau richtig gedacht.“
Der Kunde nickt und sagt dann:
„Ich denke eigentlich, wir sollten einen anderen Ansatz für den Ablauf und die Reihenfolge hinter den Kulissen in Betracht ziehen. Cathy, warum treffen wir uns nicht am Ende des Tages, um das zu besprechen? Ich bin gegen 17 Uhr wieder hier.“
Die innere Stimme sagt: Oh, jetzt willst du also meinen Plan besprechen. Allein. Am Ende des Tages. Wie verdammt praktisch.
Ich schaue zu Mark. Er schaut auf sein Handy und merkt nichts. Die beiden Designer packen schon ihre Sachen zusammen, sichtlich erleichtert, dass sie nichts damit zu tun haben.
„Ich schaue in meinen Kalender und bestätige das“, sage ich mit professioneller und neutraler Stimme.
Die innere Stimme sagt: Übersetzung: Ich sorge dafür, dass es einen Zeugen und einen Fluchtweg gibt.
„Perfekt“, sagt er und hält den Blickkontakt einen Moment zu lange. „Ich freue mich darauf.“
Die innere Stimme sagt: Das glaube ich dir gern, Kumpel. Das glaube ich dir gern.
13:00 Uhr – Mittagspause: Der urbane Hindernisparcours
Ich mache mich auf den Weg zum Mittagessen. Für November ist es mild, daher ist London voll. Ich komme gerade von Pret zurück, als eine Gruppe von Bauarbeitern auf einem Gerüst anfängt.
„Hey, hey!“
„Lächle, Süße, das kommt vielleicht nie wieder vor!“
„Wo willst du denn so hin?“
Ich gehe weiter. Blick nach vorne. Kopfhörer rein, auch wenn ich keine Musik höre, sie sind nur ein Schutzschild.
Meine innere Stimme sagt: Ich gehe an einen Ort, an dem Männer sich nicht berechtigt fühlen, meine Existenz zu kommentieren. Sag mir Bescheid, wenn du ihn findest.
Dann ist da noch der Typ aus der U-Bahn heute Morgen. Ich habe ihn in der Central Line gesehen, Mitte dreißig, Anzug, starrend. Nicht flüchtig. Starrend. Als wäre ich ein Rätsel, das er zu lösen versucht. Oder eine Mahlzeit, die er zu essen plant.
Jetzt ist er hinter mir auf der Straße.
Ich sage mir, dass ich paranoid bin. Er arbeitet wahrscheinlich hier in der Gegend. Das ist die Londoner Innenstadt. Millionen von Menschen.
Aber mein Herz pocht wie wild.
Ich bleibe abrupt stehen und tue so, als würde ich mein Handy checken. Ich lasse ihn vorbeigehen. Das tut er, ohne sich umzusehen. Es war wahrscheinlich nichts.
Meine innere Stimme sagt: Aber was, wenn doch? Was, wenn ich mein Bauchgefühl ignoriert hätte und in den Schlagzeilen gelandet wäre? „Frau am helllichten Tag angegriffen, während Kollegen sich fragten, wo sie geblieben ist.“
Das ist das, was die Leute nicht verstehen. Ich bilde mir nicht ein, dass ich so unwiderstehlich bin, dass jeder Mann mich will. Ich hab Angst, dass die unerwünschte Aufmerksamkeit des falschen Mannes zu etwas Schlimmerem eskalieren könnte. Und laut Statistik hab ich Recht damit.
18:15 Uhr – Abend-Yoga: Namaste und Navigieren
Nach der Arbeit gehe ich zum Yoga. Ich liebe meinen Yoga-Kurs. Er sollte mein Zufluchtsort sein.
Aber selbst hier, selbst in einem Raum voller Frauen in Lycra, die sich in den Herabschauenden Hund verrenken, spüre ich, wie sich die Energie verändert, wenn ich hereinkomme.
Da ist eine neue Frau, Anfang dreißig, hübsch, scheint nett zu sein. Sie mustert mich, mustert mich von Kopf bis Fuß und legt dann ihre Matte so weit wie möglich von meiner entfernt ab.
Meine innere Stimme sagt: Was habe ich getan? Existiert? Bin aufgetaucht? Atme?
Habe ich genug gelächelt, als ich Hallo gesagt habe? Nicht zu viel? War ich versehentlich einschüchternd? Sollte ich jemandem ein Kompliment für seine Leggings machen, um nicht bedrohlich zu wirken?
Nach dem Kurs unterhalten sich ein paar Stammgäste. Ich bleib in der Nähe stehen, in der Hoffnung, mit einbezogen zu werden. Eine von ihnen, Emma, mit der ich seit sechs Monaten zu diesem Kurs komme, schaut mich an, dreht sich dann leicht weg und setzt ihr Gespräch fort.
Meine innere Stimme sagt: Cool. Cool, cool, cool. Also spielen wir heute die Unsichtbaren.
19:30 Uhr – Drinks mit „den Mädels”
Ich treffe Lily und Charlotte in einer Weinbar in Covent Garden. Das sind meine echten Freundinnen, Frauen, die mich schon so lange kennen, dass sie über die anfängliche Verwirrung wegen meines Gesichts hinwegsehen können.
Aber selbst heute Abend ist die Stimmung angespannt.
Charlotte wurde gerade von einem Finanztypen verlassen, der jetzt mit einem Model zusammen ist (natürlich). Sie ist verletzt. Sie ist wütend. Und sie hat schon ein paar Drinks intus.
„Muss schön sein“, sagt sie und schwenkt ihren Pinot Grigio, „wenn die Männer sich um dich reißen.“
Die innere Zicke sagt: Oh, heute Abend geht’s los.
„Char, komm schon“, sagt Lily und versucht, die Situation zu entschärfen.
„Nein, ich meine es ernst! Wann hast du dich das letzte Mal Gedanken darüber gemacht, ob jemand nach rechts swipen würde? Oder ob ein Typ auf deine Nachricht antworten würde?“
Die innere Stimme sagt: Gestern, eigentlich. Letzte Woche. Letzten Monat. Willst du den ganzen Kalender hören?
„So ist es nicht“, sage ich leise.
„Ist es doch, oder?“ Charlotte ist jetzt in Fahrt. „Du könntest jeden haben. Der Rest von uns kämpft hier draußen um die Krümel.“
Ich möchte sagen, dass ich ghostet wurde. Dass ich ausgenutzt wurde. Dass Männer das Interesse verloren haben, sobald sie gemerkt haben, dass ich neben meinem Aussehen auch Meinungen und eine Persönlichkeit habe. Dass Männer nur an meinem Aussehen interessiert waren, was sich schlimmer anfühlt, als gar nicht wahrgenommen zu werden.
Aber ich tue es nicht. Denn wenn ich mich verteidige, bin ich undankbar. Wenn ich meine tatsächlichen Erfahrungen teile, bin ich „bescheiden prahlerisch“. Es gibt keine richtige Antwort.
Die innere Stimme sagt: Warum bin ich überhaupt hier? Warum tauche ich immer wieder auf, um als menschlicher Boxsack für die Unsicherheiten aller anderen zu dienen?
Lily wechselt das Thema. Wir reden über die Arbeit, über die neue Serie auf Netflix, über ihre bevorstehende Reise nach Portugal. Der Moment vergeht.
Aber er bleibt da, schwer und ungelöst, wie immer.
22:45 Uhr – Mit dem Uber nach Hause
Ich sitze in einem Uber auf dem Weg zurück zu meiner Wohnung. Fünf-Sterne-Bewertung, gute Rezensionen, aber ich schicke Lily trotzdem meinen Standort und die Daten des Fahrers. Weil wir das eben so machen.
Der Fahrer versucht, ein Gespräch anzufangen. „Hattest du einen schönen Abend?“
„Ja, schön, danke.“
„Warst du mit deinem Freund unterwegs?“
Die innere Stimme sagt: Was geht das irgendjemanden an?
„Nur Freunde.“
„Ein hübsches Mädchen wie du, kein Freund? Das überrascht mich!“
Meine innere Stimme sagt: Es ist überraschend, dass ich fremden Männern keine Rechenschaft über meinen Beziehungsstatus schuldig bin, aber so ist es nun mal.
Ich gebe ausweichende Antworten. Setze meine Kopfhörer wieder auf. Beobachte, wie sich mein Standortpunkt auf der Karte meines Handys bewegt.
Als ich zu Hause ankomme, schließe ich die Tür ab, überprüfe sie noch einmal und endlich, endlich kann ich aufhören, mich zu verstellen.
Der Punkt (ja, es gibt einen)
Also, an die Person, die gesagt hat, ich hätte „Glück, die Welt als attraktive Frau zu sehen“: Ich sage nicht, dass du Unrecht hast. Es gibt Privilegien. Türen öffnen sich. Die Leute sind netter (manchmal). Ich bekomme gelegentlich kostenlose Getränke.
Aber es ist nicht einfacher. Es sind nur andere Probleme.
Ich kann nicht durch die Welt gehen, ohne beobachtet, bewertet und kommentiert zu werden. Ich kann keinen schlechten Tag haben, ohne dass mir jemand sagt, ich solle lächeln. Ich kann keine Meinung haben, ohne mich zu fragen, ob die Leute mich für „zu viel“ halten. Ich kann keine Freundinnen finden, ohne mit Eifersucht umgehen zu müssen. Ich kann nicht mit Männern interagieren, ohne zu überlegen, ob ich zu freundlich oder nicht freundlich genug bin. Ich kann nicht in beruflichen Bereichen existieren, ohne dass mein Aussehen meine Kompetenz überschattet oder untergräbt.
Jeder einzelne Tag ist eine Darbietung.
Also nein, ich sage nicht, dass mein Leben schwieriger ist als deins. Ich sage: Können wir aufhören, so zu tun, als würde konventionelle Attraktivität alle Probleme lösen? Können wir anerkennen, dass verschiedene Frauen vor unterschiedlichen Herausforderungen stehen und dass keine von uns sich das ausdenkt?
Und an die Person, die mir gesagt hat, ich solle mich „verpissen“: Ich respektiere deine Direktheit, ehrlich. Aber auch: Geht es dir gut, Schatz?
Wir sind alle erschöpft. Anstatt darüber zu streiten, wer es schlechter hat, könnten wir vielleicht einfach zugeben, dass es verdammt schwer ist, im Jahr 2025 als Frau zu leben, egal wie man aussieht.
Oder wir könnten uns weiterhin gegenseitig zerfleischen. Das funktioniert bisher ja super.
Wie auch immer. Es ist Mitternacht. Ich bin total fertig. Und morgen muss ich das alles wieder machen.
The Career Ms 💋
P.S. An den Typen aus der U-Bahn: Wenn du das hier liest, hast du mir wahrscheinlich nicht gefolgt. Aber du hast mir ein Gefühl der Unsicherheit vermittelt. Denk vielleicht mal darüber nach, wie du Frauen in öffentlichen Verkehrsmitteln ansiehst. Nur so ein Gedanke.
