Kannst du bitte aufhören, auf ihre Brüste zu starren?

Was genau siehst du eigentlich, wenn du hinschaust?

Man kann es anschauen, beobachten und auch kommentieren, wie es seine Form verändert und wie es sich bewegt. Hast du dich aber jemals gefragt, was es mit dem Körper darunter anstellt? Wie es sich anfühlt? Wie es Spuren seiner Existenz hinterlässt?

Das ist wahrscheinlich der Grund, warum wir uns beim Hinsehen so wohlfühlen.

Weil wir noch nie spüren mussten, was wir da betrachten.

Glauben wir, dass Starren harmlos ist? Es ist doch nur ein kurzer Blick, oder? Ein momentaner Aufmerksamkeitsverlust, ein Reflex, etwas, das Männer ohne nachzudenken tun. Das reden wir uns ein.

So denken die meisten von uns. Es ist sehr leicht zu glauben, dass etwas so Alltägliches unmöglich ein Problem sein kann. Denn wenn es eines wäre, müssten wir zugeben, dass wir die ganze Zeit Teil davon waren.

Doch in letzter Zeit habe ich mich gefragt: Wer hat eigentlich entschieden, dass es harmlos ist?

Sobald du nämlich darauf achtest, wirst du merken, dass es nicht nur ein flüchtiger Blick ist. Es ist ein fest verankertes Muster. Es ist eine Art zu schauen, die wir so sehr zur Normalität gemacht haben, dass wir sie gar nicht mehr wahrnehmen.

Wir sehen nicht, wie unsere Augen darüber hinweggleiten. Es interessiert uns nicht, wie sich ein Mädchen unmerklich bewegt, wie es sich zurechtzieht oder die Arme verschränkt. Wir sehen ganz sicher nicht, was es sie kostet.

Und ich muss fragen: Warum tun wir das nicht? Warum können wir es nicht? Wie lange werden wir es noch unterlassen?

Ich bin mir sicher, dass das, was wir sehen, nur die Oberfläche ist. Sei es die Form oder die Bewegung, wenn wir schon dabei sind. Was wir nicht sehen, ist jedoch alles, was darunter liegt, alles, was es nie in unser Blickfeld schafft.

Das körperliche Gewicht, das sie jeden Tag trägt. Der Druck auf ihren Schultern, der sich einfach festsetzt. Am Abend fangen die Schmerzen an. Die Träger sitzen nicht da, wo sie sollen. Sie drücken ein. Mit jeder Stunde graben sie sich tiefer ein und hinterlassen dünne, rote Linien auf der Haut. Mal sind sie kaum sichtbar, mal so deutlich, dass es brennt, wenn man sie berührt.

Und ich frage mich immer wieder: Werden diese Spuren jemals von jemand anderem als ihr selbst bemerkt? Oder verblassen sie einfach, als wären sie nie da gewesen?

Und es ist nicht nur das. Es ist auch dieses ständige Bewusstsein. Das leichte Verrutschen, das fast unbewusste Nachjustieren. Ein Ziehen hier, ein Anheben dort, ein Moment des Unbehagens, der vergeht, aber wiederkommt, als hätte er die Pflicht, zurückzukehren.

Manchmal sitzt der Stoff einfach nicht richtig. Manchmal reibt er an der Haut, bis es zu jucken beginnt, bis er ein brennendes Unbehagen hinterlässt, das zwar niemand sehen kann, das sich aber unmöglich ignorieren lässt. Und trotzdem muss er anbleiben. Es auszuziehen ist nicht immer eine Option, zumindest nicht in den Räumen, in denen sie sich aufhalten muss.

All diese Dinge gelten als zu trivial, zu persönlich und zu unsichtbar, um von Bedeutung zu sein.

Aber es ist von Bedeutung. Es muss von Bedeutung sein.

Ich verstehe nicht, wie wir gelernt haben, so etwas beiläufig zu betrachten, wo es doch für eine andere Person Teil des ständigen Kampfes mit dem Unbehagen ist. Kann mir das bitte jemand erklären?

Und dann ist da noch die Kleidung. Wir behandeln sie wie eine Wahl, oder? Als wäre es nur Mode, etwas, über das wir die Kontrolle haben sollten.

Aber ist das wirklich so? Oder ist es eher eine strategische Rundtischkonferenz, die man in seinem Kopf abhält?

Ein Abwägen, wie man sich verhalten kann, ohne zu viel Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, ohne unerwünschte Kommentare zu provozieren, ohne zum Mittelpunkt der Blicke zu werden, um den man gar nicht gebeten hat?

Ich stelle es mir vor und weiß, dass ich mir unmöglich voll und ganz vorstellen kann, wie anstrengend das sein muss. Vor einem Spiegel zu stehen und nicht nur zu entscheiden, was einem gefällt, sondern auch vorauszusehen, wie es wahrgenommen wird.

Anpassen, neu anpassen, hinterfragen. Zusammen mit dem Stoff eine zwingende Last an Erwartungen zu tragen.

Und trotzdem schauen wir hin.

Daher muss ich fragen: Woher kommt dieses Gefühl, ein Anrecht darauf zu haben?

Denn soweit ich weiß, hat keine Heilige Schrift, egal welcher Religion sie angehört, und keine Verfassung, wo auch immer sie gilt, jemals erwähnt, dass „Männer ein Recht darauf haben“. Niemand hat uns gesagt, dass wir jemanden so anstarren dürfen.

Und doch verhalten wir uns, als hätten wir diese Erlaubnis geerbt. Sie wurde stillschweigend weitergegeben, verstärkt durch Witze, durch die Medien und durch das kollektive Schweigen anderer Männer, die das nie anprangern. Wenn du das hier liest, fang bitte an, das anzusprechen.

Und weißt du, was mich am meisten aufregt? Das Schweigen!

Es ist nicht so, dass wir diese Gespräche nicht hören. Wir sind uns durchaus bewusst, wie unangenehm es für Frauen ist, beobachtet zu werden und dass ihre Körper zum Gegenstand öffentlicher Diskussionen werden, sobald sie sich verändern.

Und ich sage dir, was das Beste war, das wir als Reaktion darauf getan haben. Wir haben genickt.

Ich bin mir nicht sicher, ob wir ihnen überhaupt zugehört haben oder ob wir nur darauf gewartet haben, dass wir an der Reihe sind, es abzutun. Nicken wir, weil wir es verstehen, oder weil es einfacher ist, als zu hinterfragen, was das über uns aussagen könnte?

Was, wenn das Problem nicht nur in den offensichtlichen Verhaltensweisen liegt – den Kommentaren, den Pfiffen und all den anderen Dingen, bei denen wir uns einig sind, dass sie falsch sind –, sondern in den subtilen, alltäglichen Handlungen, von denen wir überzeugt sind, dass sie nicht zählen?

Der zweite Blick. Der absichtliche Blick. Die Art, wie wir unseren Blick dort verweilen lassen, wo er nicht hingehört. Dass das nicht zur Normalität werden sollte. Es wurde jedoch zur Normalität gemacht.

Es ist leicht, sich von Extremen zu distanzieren, aber schwer, sich dem Alltäglichen zu stellen.

Und genau darin liegt das Problem.

Ich kann auch nicht aufhören, darüber nachzudenken, wie früh das anfängt. Wie ein Mädchen plötzlich aus der Unsichtbarkeit in der Menge herausgeholt wird, um auf eine Art wahrgenommen zu werden, die es nie gewollt hat.

Wie ihr Körper zu etwas wird, das die Leute beobachten, noch bevor sie ihn selbst ganz versteht. Und ich als Mann kann mich nur fragen: Was macht das mit einem Menschen? So früh zu lernen, dass deine Anwesenheit mit genauer Beobachtung, Deutung und Reaktionen einhergeht, ob du es willst oder nicht?

Genau das ist der Teil, mit dem wir uns nie auseinandersetzen wollen: die Auswirkungen.

Wir glauben gerne, dass unsere Handlungen isoliert sind, dass ein Blick nur ein Blick ist. Aber was, wenn das nicht so ist? Glaub mir, das ist es nicht.

Was, wenn einer von hundert Blicken, die sie an einem Tag wahrnimmt, von dir stammt? Einer von tausend im Laufe der Zeit? Was, wenn er Teil ihres ständigen Bewusstseins wird, das nie wirklich verblasst, sondern zu etwas wird, mit dem sie zu leben lernt?

Wenn das stimmt, wie können wir es dann immer noch als harmlos bezeichnen? Kannst du das bitte erklären?

Ich glaube, wir wollen die Antwort einfach nicht wissen, weil es einfacher ist, in diesem bequemen Raum zu bleiben, in dem sich nichts ändern muss, in dem wir uns nicht selbst hinterfragen müssen.

Außerdem wird es unangenehm, sobald man anfängt, diese Fragen zu stellen. Man beginnt, Dinge zu bemerken, die man vorher nicht bemerken wollte. Man ertappt sich dabei. Man begreift, dass es nicht nur etwas ist, was andere Männer tun.

Es ist etwas, an dem wir alle irgendwann einmal beteiligt waren.

Und diese Erkenntnis fühlt sich nicht gut an. Sie sollte sich auch nicht gut anfühlen.

Aber vielleicht ist genau das der Punkt.

Wenn wir es ernst meinen mit dem Verständnis, wirklich zuzuhören statt nur zu hören, dann müssen wir bereit sein, in diesem Unbehagen auszuharren. Gewohnheiten zu hinterfragen, die sich nie wie Gewohnheiten angefühlt haben. Wir müssen Verhaltensweisen überdenken, die nie infrage gestellt wurden.

Ich glaube nicht, dass es hier um Schuld geht. Ich glaube nicht, dass es darum geht, uns selbst die Schuld für alles zu geben, was falsch läuft.

Ich glaube, es geht um Bewusstwerdung.

Dazu gehört, sich zu fragen, warum sich etwas normal anfühlt, obwohl es das offensichtlich nicht für alle ist. Es geht darum, zu erkennen, dass das, was uns nichts kostet, jemand anderem vielleicht sein Wohlbefinden, sein Selbstvertrauen oder sein Gefühl der Leichtigkeit in seinem eigenen Körper kosten könnte.

Ich frage mich also nicht, was gerade passiert oder warum es sich so anfühlt, wie es sich anfühlt, sondern über uns und diese seltsame Pause, in der wir zu leben scheinen.

Denn wenn wir schon genug gesehen haben, um es zu erkennen, und genug gehört haben, um es zu verstehen, was genau hält uns dann hier fest? Was lässt uns an derselben Stelle stehen und dieselben Dinge wiederholen? Und warum bezeichnen wir es immer noch als nichts?

Vielleicht sollte ich das laut aussprechen, bevor irgendetwas vorausgesetzt wird. Mir ist bewusst, aus welcher Position heraus ich spreche. Mir ist bewusst, dass ich diese Last nicht trage und nicht in diesem ständigen Bewusstsein lebe, das ich zu beschreiben versuche. Warum schreibe ich also darüber?

Das habe ich mich auch gefragt. Ist es Neugier? Ist es Unbehagen? Oder ist es die Erkenntnis, dass es sich sehr danach anfühlt, auf eine Art mitschuldig zu sein, wenn man schweigt, was ich mir früher nicht eingestehen wollte?

Ich glaube nicht, dass ich eine eindeutige Antwort darauf habe. Aber eines weiß ich: Wenn ich etwas wahrnehme und es hinterfrage, kann ich nicht mehr so leicht davor wegschauen. Vielleicht ist das Schreiben einfach meine Art, mich selbst nicht aus der Verantwortung zu entlassen.