Nacktheit und die nackte Wahrheit: Ein Blick hinter die Kulissen von Steaming
Steaming Ahead: „Sie wollten, dass ich oben ohne bin … aber es geht um Empowerment, nicht um Entblößung.“ Nebel, Freundschaften und furchtlose Körper – lasst uns das Handtuch lüften und die Wahrheit ans Licht bringen.
Also, es war so: Sie wollten, dass ich eine Nacktszene mache. Ja, ihr habt richtig gehört. Das Stück hieß „Steaming“ – eine Geschichte über eine Gruppe von Frauen, die darum kämpfen, ihr geliebtes türkisches Bad vor der Schließung zu bewahren. Natürlich erforderte die Kulisse viele Szenen, in denen sich die Darstellerinnen – in diesem Fall Schauspielerinnen – anziehen, ausziehen, in Handtüchern faulenzen, völlig nackt sind und alles dazwischen. Bevor ihr jetzt große Augen macht, möchte ich euch sagen, dass die Regisseurin sehr deutlich gemacht hat: „Es geht nicht um die Nacktheit“, sagte sie. „Es geht um die Stärkung und den Zusammenhalt von Frauen.“
Und wisst ihr was? Ich war voll und ganz damit einverstanden. Ich meine, ich war schon immer dafür, dass Frauen zusammenkommen, um sich gegenseitig zu unterstützen, also schien mir das ein ziemlich starkes Konzept zu sein.
Außerdem ist es ein Repertoiretheater – enge Umkleideräume, schnelle Kostümwechsel, ständig halb bekleidete Menschen. Man lernt schnell, sich nicht allzu viele Gedanken darüber zu machen, wer in der Nähe ist oder wie nackt man gerade ist. Jeder versucht nur, seinen Job zu machen. Und seien wir ehrlich – die Partys nach der Show waren es wert. Was die Nacktheit angeht: Bei meiner Rolle war es nur oben ohne, also war es für mich kein Problem. Wenn überhaupt, dann habe ich eher die älteren Frauen in der Besetzung bewundert. Das waren Damen, die nicht mehr die sogenannten „perfekten“ Körper hatten – hier ein bisschen schlaff, da ein paar Dehnungsstreifen – aber sie standen in all ihrer Pracht da, furchtlos und ohne sich zu entschuldigen.
Ehrlich gesagt, wenn sie damit kein Problem hatten, wie konnte ich dann überhaupt daran denken, einen Aufstand zu machen? Ich meine, ich hatte keinen Grund, mich unsicher zu fühlen. Es war nur mein Oberteil, nicht meine Seele!
Dann fragte jemand: „Aber was ist mit dem Publikum? Werden sie nicht Kameras einschleusen und alles aufnehmen? Und daraus ein schmieriges Video machen?“ Aber unser Bühnenmanager schaltete sich mit seiner üblichen Lässigkeit ein. „Nee, keine Sorge. Wir stellen Schilder mit der Aufschrift „Keine Kameras“ auf, und wenn wir jemanden beim Aufnehmen erwischen, fliegt er raus – die Ausrüstung wird beschlagnahmt, ohne Fragen zu stellen.“ Er zuckte mit den Schultern. “Außerdem kontrollieren wir die Beleuchtung. Es wird so viel Dampf und Nebel herumschweben, dass das Publikum kaum etwas sehen kann, geschweige denn eine klare Aufnahme von irgendetwas machen kann.“
Und so fühlte sich die ganze Sache weniger wie eine Nacktszene an, sondern eher wie … ein weiterer Teil des Stücks.
Also, ja, ich habe mich angemeldet, mein Skript bekommen und wir haben mit den Proben begonnen. Ehrlich gesagt, fühlte sich das Ganze am Anfang ziemlich entspannt an – nur ein paar von uns hingen in einem Wohnzimmer herum, voll bekleidet, und lasen unsere Texte durch. Ab und zu standen wir auf, um eine Szene auszublenden oder einen Dialog durchzugehen, aber meistens herrschte ein geringer Druck. Es war eines dieser „Talky Plays“, bei denen sich die Handlung durch Gespräche entfaltet, sodass man sich darauf einstellen musste, um dem Geschehen zu folgen. Meine Rolle? Nicht gerade Shakespeare-Niveau. Ich hatte eine kleine Rolle, in der ich auf die Bühne ging, lässig mein Oberteil und meinen BH auszog (wie man das eben so macht), ein paar Zeilen vortrug und dann hinter einen niedrigen Paravent schlüpfte.
Danach tauche ich mit einem Handtuch um meine untere Hälfte gewickelt wieder auf, setze mich auf eine Bank und bin für den Rest der Show ziemlich ruhig. Keine große schauspielerische Leistung.
Bei der ersten Generalprobe behielten wir unsere Kleidung an – kleine Schritte, richtig? Währenddessen waren Burt und die Techniker damit beschäftigt, die Lichter und Nebelmaschinen zu optimieren, um sicherzustellen, dass alles genau richtig aussah. Die ganze Atmosphäre war neblig und düster, perfekt für das heiße Badehaus-Feeling. Dann, wie aus dem Nichts, fängt dieser Typ an, Fotos zu machen. „Publicity-Stills“, sagte der Regisseur und winkte ab. „Achte nicht auf ihn. Er sucht nur die besten Winkel für die Beleuchtung.“ Leichter gesagt als getan – es ist schwer, jemanden mit einer Kamera nicht zu bemerken, oder?
Aber bei all dem Nebel, der herumwirbelte, dachte ich mir, dass die Fotos eher wie abstrakte Kunst aussehen würden als wie etwas Erkennbares. „Wir brauchen ein Nebelhorn“, scherzte ich, „damit wir uns in diesem Nebel nicht gegenseitig umrempeln.“
Die Regisseurin war nicht amüsiert. „Dafür sind die Proben da“, schoss sie zurück. „Inzwischen solltest du alle deine Bewegungen und Zeilen kennen. Also gut, dann lasst es uns noch einmal durchgehen – diesmal mit Kostümen.“ Und so war es dann soweit. Oder besser gesagt, ohne Kostüme, dachte ich nervös, als wir uns auf das vorbereiteten, was ich die ‚Generalprobe ohne Kostüme‘ nannte. Mein Kostüm bestand aus nicht viel mehr als einem Rock und einem Oberteil, die ich beide fast sofort ausziehen sollte. Danach? Ein Handtuch und ein hautfarbenes Bikinihöschen, nur für den Fall, dass das Handtuch mich mitten in der Szene im Stich lassen würde.
Da stand ich also hinter der Bühne, lauschte dem Geschehen und wartete auf mein Stichwort. Mein Herz klopfte etwas schneller als sonst – nicht gerade vor Angst, sondern eher vor dieser seltsamen Mischung aus Nervosität und Adrenalin. Als mein Moment kam, schlenderte ich auf die Bühne, als würde sie mir gehören.
Entweder waren die Lichter jetzt heller oder meine Augen mussten sich noch an die dunklen Kulissen gewöhnen, aber es fühlte sich alles hell an. Zum Glück tat die Nebelmaschine ihren Dienst und zischte mit gerade genug Nebel, um der Bühne eine Badehaus-Atmosphäre zu verleihen. Als ich die Mitte der Bühne erreichte, begann ich, meinen Text aufzusagen, und knöpfte dabei langsam mein Oberteil auf, wie wir es geprobt hatten. Da bemerkte ich etwas – warum zum Teufel lichtete sich der Nebel so schnell? Als ich meinen BH auszog, waren kaum noch Nebelschwaden übrig, nur ein paar klägliche Locken hingen in der Luft.
Na toll, dachte ich. Ich stand oben ohne da, mit nur einem verblassenden Hauch von Dampf als Anstand, während der Fotograf von vorhin in der ersten Reihe saß und das Objektiv direkt auf mich gerichtet war. Die Kamera zoomte praktisch auf meine Brüste. Perfekt.
Ich spielte die Gelassene, hüllte mich in das Handtuch und verließ die Bühne nach links, aber innerlich? Oh, ich war stinksauer. Sobald wir fertig waren, stellte ich Burt zur Rede. „Hey, Burt, was ist mit dem ganzen Nebel passiert, der mir versprochen wurde? Ich dachte, ich sollte eine Nebelwolke um mich herum haben?“ Burt kratzte sich am Hinterkopf und sah schuldig aus wie ein Kind, das beim Kekseklauen erwischt wurde. „Ach ja, lustige Geschichte … Ich hatte irgendwie den Finger über der Düse.“ Ich starrte ihn nur an. ‚Im Ernst? Du hast mich mit Nebel blockiert?‘ Burt zuckte mit den Schultern. “Sieh es positiv – es war immer noch atmosphärisch.“
Atmosphärisch, von wegen. Aber zumindest wusste ich jetzt: Im Theater kann man sich manchmal nicht nur auf das Handtuch nicht verlassen.
